I giorni e le notti

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Mattino a Stoccolma

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Ritorno dal regno ipnotico …
il suono m’accoglie … poi giunge la luce:
è respiro di marea montante,
è brusio di vite ansiose,

di rancorosi ordigni in moto che, ragionevoli,

seguono i moti astrali dimentichi

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Succederà …

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Succederà che il mio nome risuoni nel tuo corpo

con il giusto suono del ricordo

e potrai amare la madre chiamandola Mamucska

perché non avrà più potere sui tuoi sogni;

e l’amerai come si ama un

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Daimòn

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Il mio alimento?

In primavera mi nutro di vaghe forme di donne,

di sole e gesti nudi d’estate,

di città da costruire e di castelli abbandonati in autunno.

D’inverno, poi, fingo piccole morti

e ascolto gemiti di

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Cabo de Hornes

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 … lì, a Cabo Horns,
a volte trovo capelli rossi
negli angoli nascosti
di questo vascello fantasma.
Di chi sono? Io li sognai.
Li sognai…. li sognai …

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Inseguendo sogni, inseguendo navi,
vagando negli … Leggi tutto

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Il rovescio dell’ombra

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Riflessi d’immagini e realtà passeggere
si sono accampate
saldandosi al tempo
per “l’inganno consueto”.

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Il risveglio è lento
e porta con sé colori di sogni
che vanno invadendo la veglia
… lei arretra

Il nuovo mare

La mancanza di te è  giunta improvvisa.

Era un giorno d’estate.

Era caldo, la folla inquieta;

ancora nello sguardo il sogno della notte:

una figura di donna, triangolare, dorata.

E non poteva che essere quel giorno. … Leggi tutto

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Si spalancano le porte di Milano, è scuro ancora…

come ogni giorno l’insaziabile Leviatano fagocita

donne e uomini, automobili e treni, autobus e aerei

facendo ribollire il gorgo disumano, il calderone dell’oltraggio.

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Avanzo in ciò che è ancora

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Un impossibile sud

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Li conosco bene

io.

Gli inverni del nord

entravano nei sogni:

immagini in bianco e nero

che viravano al freddo.

Me li vedo ancora

io.

I rettilinei pieni di nebbia

entravano nei sogni:

e ti

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Confini

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Stamattina il sole scioglieva la brina
dalle ciglia,
residuo di inverni finiti.
Tu parlavi di confini,
da tempo chiedevi una lettera,
e una lettera è il confine
tra il mio pensiero e i tuoi occhi.

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Sta … Leggi tutto

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Il processo

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Dal muro del silenzio
non c’è eco che ritorni
a cercare il perduto senso.

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È amara la notte
quando traditi una volta ancora
si raccoglie la giacca dell’addio.

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E un canto antico ritorna
a

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Noi che cerchiamo il posto delle nebbie
dove smarrire il tempo che divide,
i chilometri colorati di treni e di autogrill,
i larghi spazi domati a stento con gesti solitari.

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Memoria, luce e risacca

Se tutta quella luce

… fastidiosa…

se non fosse per la luce …

… inevitabile,

per evocare

… la penombra,

non sarei uscito

al giorno.

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Avrei costruito muri

e un tetto…

attorno …

e … Leggi tutto

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L’esperienza del padre non lascia indenni. Ogni individuo ha ricordi di Lui fissati nelle fotografie della mente e memorie che non lasciano scampo. In assenza di Lui, nei luoghi della memoria il bello e il brutto sono categorie sostituite … Leggi tutto

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«Sed de ti que me acosa en las noches hambrientas.» Pablo Neruda

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Nell’isola sottratta alla stupidità del mondo, era ieri, hai chiesto della mia “ansia”. Così hai detto, chiamando “ansia” quel mio tremore di fronte a ciò che

il mio viaggio verso te …

Le voci nere della notte

no non guidavan, ora,

né viaggio né memoria.

Al di là l’ultimo ponte,

e, oltre l’agonia notturna,

seme di nuovo giorno

empio inarcava i fianchi –

… … Leggi tutto

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Al di là della lama di cristallo,

straniera.

Per averti,

solo per un momento,

canterò il Canto del Diamante,

poi le  mani mie saranno tue,

straniere,

solo per un momento.

–… Leggi tutto

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–Silenzio, please!

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Perchè temere il silenzio come fosse spazio vuoto: se il rapporto è canto si deve temere la stonatura, il falso movimento che incrina il senso di quel canto, non la pausa del divenire;

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il … Leggi tutto

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Nessun skyline stamani

il sole non traccia profili, natura delle cose

Resto in attesa, in balia di ombre

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… per star con te ogni mattina disimparo il mondo …

il mondo che non sa di te

e di noi perché non esisteva.

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Mi acquatto, spio il presente

vado anche a lezione, il corso

è “arte dell’incontro

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A volte dimentichiamo

di che sostanza
sia fatto il nostro cuore.

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Dimentichiamo di che si nutre,
perché vive e perché, a volte,

pur sopravvivendo muore.

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Ma basta poco: il suono rosso,

il suono che non mente

per

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Città e funamboli

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Un uomo cammina su di un filo.

Gli occhi chiusi.

Solo le labbra

vedono.

Sotto di lui una donna lo segue,

incredula.

Insieme

attraversano città.

Città sazie d’arte e bellezza;

città come carte da gioco: … Leggi tutto

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Le corde di Eraclito

La campagna correva spruzzando di verde

vetri e pupille di donne straniere.

Un suono perfetto sgusciò

sfumando a Natura i colori:

un uomo, gitano nel cuore,

urtava, sapendo di corde,

un’arpa ungherese con legni di … Leggi tutto

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A volte stavano insieme,

sull’orlo dell’abisso.

Di qua l’incontro,

là la separazione.

Lì, solo lì, si amavano.

Agosto 2013

La foto: Identificazione di una donna di M. Antonioni

Le altre poesie… Leggi tutto

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Nostoi/Νόστοι

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La macchina correva, rubando spazio al tempo

e nero suolo e  linee bianche;  

le luci incastonate sui guard rail macchiati di rumore,

si riflettevano nel nero delle pupille all’erta.

Un tempo sai,… un tempo sai,… Leggi tutto

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Sole e Luna nascondono il volto.

Coperti da nebbia crescente

intrecciano i corpi nel gioco …

al mattino la brina flette le ore.

Rabbrividisce chi s’allontana dal nido…

–… Leggi tutto

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Il grido della storia

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La storia?

La storia degli uomini 

è storia di battaglie:

Termopili, Platea;

battaglia di Canne;

 Aleksander Nevskij  e il lago Peipus;

Waterloo, Normandia, la Baia dei Porci …

la storia delle donne è diversa.

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C’è mezza luna in cielo

… e mi riguarda

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 giugno 2016

–… Leggi tutto

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Certamente c’è un cielo …

Certamente c’è un cielo,

c’è un cielo in una città nel mondo,

c’è un cielo in un’ora del giorno,

c’è un cielo e ci sono momenti

nella rivoluzione degli astri,

in cui  luce e … Leggi tutto

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Pago il mio debito con l’immateriale realtà nominandola. La chiamo a me con gergo di strada e suoni familiari condividendone il senso. La sua natura ombrosa mi sfugge e la inseguo calcandone le orme dimenticate sulla carta che odora