I giorni e le notti

Il sogno

Per nessun altro, amore, avrei spezzato
questo beato sogno.
Buon tema per la ragione,
troppo forte per la fantasia.
Fosti saggia a svegliarmi. E tuttavia
non interrompi il mio sogno, lo prolunghi.
Tu così vera che pensarti basta… Leggi tutto

Ogni giorno creo una nuova patria
in cui muoio e rinasco quando voglio
una patria senza mappe né bandiere
celebrata dai tuoi occhi profondi
che mi accompagnano per tutto il tempo
del viaggio verso cieli fragili
in tutte le

–

Perché tu mi oda

le mie parole

a volte si assottigliano

come orme di gabbiani sulla spiaggia.

 –

Collana, sonaglio ebbro

per le tue mani dolci come l’uva.

–

E le vedo lontane le mie parole.

Più che mie

–

A metà strada

–

Continuerò ad incontrarti

nei pensieri,

col silenzio nascosto

in una mano,

alla fine del giorno

sulla riva dell’onda.

–

Mattino a Stoccolma

–

Ritorno dal regno ipnotico …
il suono m’accoglie … poi giunge la luce:
è respiro di marea montante,
è brusio di vite ansiose,

di rancorosi ordigni in moto che, ragionevoli,

seguono i moti astrali dimentichi

–

L’autore di questa poesia (il Moro così preferisce autografarsi) ha capito, come noi della redazione del resto, la mistificazione culturale a causa della quale P.P. Pasolini è stato divinizzato non solo come intellettuale ma anche come uomo.

«L’ho scritta

–

 Poesie segrete

–

Nella Casa dell’Anima s’aggirano le Passioni
belle donne abbigliate in seta,
il capo adorno di zaffiri.
Dalla porta fin nell’interno della casa
tutte governano le sale. Nella più grande
di notte, quando brucia loro il sangue

–

Succederà …

–

Succederà che il mio nome risuoni nel tuo corpo

con il giusto suono del ricordo

e potrai amare la madre chiamandola Mamucska

perché non avrà più potere sui tuoi sogni;

e l’amerai come si ama un

–

Daimòn

–

Il mio alimento?

In primavera mi nutro di vaghe forme di donne,

di sole e gesti nudi d’estate,

di città da costruire e di castelli abbandonati in autunno.

D’inverno, poi, fingo piccole morti

e ascolto gemiti di

Dopo le feste

–

E quando tutti se ne andavano
e restavamo in due
tra bicchieri vuoti e portacenere sporchi,
com’era bello sapere che eri lì

come una corrente che ristagna,

sola con me sull’orlo della notte,
e che

l

 –

La nascita della Luna

–

libera “traduzione” di Gian Carlo Zanon – della poesia “La puesta” dalla raccolta “Habana del centro” della poetessa cubana Fina García Marruz. 1997.

Eravamo piccoli, 

una sera scoprimmo,

sulla nostra  azotea habanera*

Pablo Neruda e Matilde Urritia all’Isla Negra – Cile

–

Sorgi a rinascere con me fratello

–
Sorgi a rinascere con me fratello
Dammi la mano dalla più profonda
ragione del tuo diffuso dolore.
Non tornerai dal fondo delle rocce.

–

Le vostre mani e le loro menzogne

Le vostre mani austere come pietre,

meste come nenie intonate in prigione,

massicce e enormi come animali strani,

le vostre mani simili a volti crucciati di bimbi affamati.

Le vostre mani … Leggi tutto

Pugni al cielo li chiami

–

Si manifesta così
la fiducia nel genere umano,
tra la curva pensosa della bocca
e l’abisso dolce dei tuoi occhi nocciola.
Ti guardo, sorrido. E tremo.

–

Cammini in questi giorni difficili,
offesi … Leggi tutto

–

di Giulia Barella

–

“Non ci torni in Shiistan quest’anno?” mi chiede l’amico curdo con un’aria ironica. Mi ci vogliono una manciata di secondi per capire la battuta, poi gli sorrido anch’io e rispondo che sì, a novembre partirò.

–

Se per Itaca volgi il tuo viaggio,
fa voti che ti sia lunga la via,
e colma di vicende e conoscenze.
Non temere i Lestrígoni e i Ciclopi
o  Posidone incollerito: mai
troverai tali mostri sulla tua via,
se

Il nuovo mare

La mancanza di te è  giunta improvvisa.

Era un giorno d’estate.

Era caldo, la folla inquieta;

ancora nello sguardo il sogno della notte:

una figura di donna, triangolare, dorata.

E non poteva che essere quel giorno. … Leggi tutto

Prima che bruci Parigi

–

Finché ancora tempo,mio amore
e prima che bruci Parigi
finché ancora tempo, mio amore
finchè il mio cuore è sul suo ramo
vorrei una notte di maggio
una di queste notti
sul lungosenna Voltaire… Leggi tutto

Nulla due volte

–
Nulla due volte accade
né accadrà. Per tale ragione
si nasce senza esperienza,
si muore senza assuefazione.

Anche agli alunni più ottusi
della scuola del pianeta
di ripeter non è dato
le stagioni del passato.

Non … Leggi tutto

.

Wisława Szymborska (Kórnik, 2 luglio 1923 – Cracovia, 1º febbraio 2012) è stata una poetessa e saggista polacca.

Premiata con il Nobel nel 1996 e con numerosi altri riconoscimenti, è generalmente considerata la più importante poetessa polacca degli ultimi … Leggi tutto

La casa vuota

–

Vado alla casa dove non vivremo
a guardare i muri che non si alzeranno.

–

Passeggio per le stanze
e apro le finestre
perché entri il Tempo di Ieri invecchiato.

–

Se vedessi!
Tra le … Leggi tutto

Prospettiva 

Si sono incrociati come estranei,
senza un gesto o una parola,
lei diretta al negozio,
lui alla sua auto.

Forse smarriti
O distratti
O immemori
Di essersi, per un breve attimo,
amati per sempre.

D’altronde nessuna … Leggi tutto

MEMORIALE D’ISLA NEGRA

La poesia

E fu a quell’età… Venne la poesia
a cercarmi. Non so, non so da dove
uscì, da quale inverno o fiume.
Non so come né quando,
no, non erano voci, non erano… Leggi tutto

Alla sera 

Forse perché della fatal quïete
tu sei l’imago a me sì cara vieni
o sera! E quando ti corteggian liete
le nubi estive e i zeffiri sereni,

e quando dal nevoso aere inquïete
tenebre e lunghe … Leggi tutto

–

Si spalancano le porte di Milano, è scuro ancora…

come ogni giorno l’insaziabile Leviatano fagocita

donne e uomini, automobili e treni, autobus e aerei

facendo ribollire il gorgo disumano, il calderone dell’oltraggio.

–

Avanzo in ciò che è ancora

Epistola ai poeti che verranno

Forse domani i poeti chiederanno
Perché non celebriamo la grazia delle ragazze;
chissà domani i poeti chiedano
perché le nostre poesie
erano lunghi viali da dove giungeva l’ardente collera.

Io rispondo: da ogni parte si … Leggi tutto

–

Un impossibile sud

–

Li conosco bene

io.

Gli inverni del nord

entravano nei sogni:

immagini in bianco e nero

che viravano al freddo.

Me li vedo ancora

io.

I rettilinei pieni di nebbia

entravano nei sogni:

e ti

“Nata sotto una stella arrabbiata e respirata dal campo, fui quell’erba fragile che radica tra il sale del molo e l’umido sartiame.
Quella che conosce dei gabbiani il pianto e muore sposa dell’onda al primo abbraccio.
Ma per te, … Leggi tutto

Gentile direttore
Emo Bertrandino

Ho letto con grande interesse i reportage di viaggio, o presunti tali, di un certo Adriano Meis (non so se suo collaboratore o che altro) e questo mi ha dato il coraggio di proporle … Leggi tutto

–

 Pubblichiamo una poesia e due brevi racconti di Sam Shepard raccolti nel volume Motel Choronicles

.

Qui una breve biografia dell’autore.

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Homestead Valley, Ca. . 26 dicembre 81

mia Mamma per un po’ si portò appresso una .45… Leggi tutto